Me complica cuando alguien dice que no existe
que es una soberana mentirilla
que hay que crearla como si fuera de arena y cal
no es verdad, ella está, AQUI
bajo la pluma de los muertos
entre la vanidad de los vivos
en la envidia promiscua
del egoismo de las vacas sagradas
bajo mis sábanas, en la risa de mis hijas
en la mirada pérdida de los poetas
que beben con sus amigos
la soledad de los adversarios
Ella silva con su postura maquiavélica
en la peineta de un marica
en la cartera de una prostituta
Es la niña huérfana de las calles
nos grita que miremos su silueta
nos suplica con la rebeldía
de un arco iris en un jardín
de rosas y ortigas
No solo han nacido los poetas
para verla bailar entre las sombras de los ciegos
Ella se rie en mi espalda, golpea
en las mañanas frias
en las tardes largas
noches fatigozas
dice al oido que la toque
con las yemas de mis dedos
que dibuje su rostro coloquial
que la reconstruya para que no perezca
como muere un orgasmo
sin su cuerpo
sin la risa de una doncella
Ella ha bautizado en mi frente
una deliciosa soledad
un instante de placer
de prosaico románticismo
Me complica que la nieguen
existe, vive en todas partes
No ha sido fácil esbozar su imagen
describir sus quejidos
no ha sido fácil, amarla, odiarla
la poesia es una niña complicada
no se conforma con migagas
ni manteles, ni dulces esporádicos
ella está AQUI, la novia de los muertos
que sale inmaculada a reclamar
la sombra de su útimo cuerpo.
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